Paseos

La impaciencia acecha,
entre las hojas muertas.
Se quiebran los otoños,
como espejos maltrechos.

Quizás dudas arranquen,
junto unos furtivos roces,
un beso de tranquilizante,
carcomer las interrogantes.

Son los paseos lunares,
callejeras mis aficiones.
Los andares del ángel,
con un demonio jubilado.